Este sol va dorando lentamente mi alcoba,
que es un raro navío que ha perdido su rumbo;
de tristeza se duelen abatidos velámenes
porque la brisa esconde su ráfaga inocente.
Esta tarde se incendia lentamente mi alcoba
con los últimos dardos de algún sol que consigue
alejar más errantes por el cielo mis sueños.
Ya no existe horizonte, ni los puertos esperan
la barcaza lentísima de mi vida sin brillo.
Han de ser para otros esas cajas de música,
esas voces, la dicha, el amor, las tabernas,
que ahora sólo me ocupa esta inerte añagaza,
y perderse declaran mis divisas sin tregua.
Otro tiempo, otros versos, otro azul, otras manos
me ha negado el presente y el futuro me niega,
soy ajeno y mis labios ya olvidaron su lumbre:
Esta tarde no es cierto que estoy vivo en el mundo.