Bárbara de Jon Juaristi

Vuelvo a leer tus cartas de hace un siglo, de cuando estaba en el cuartel, ¿recuerdas?, o en la trena, mi amor, no exactamente en la Cárcel de Amor, o en las terribles provincias que he olvidado. Amarillean los sobres de hilo, corazón. Los sellos habrán cobrado algún valor. No en vano oro es el tiempo de la filatelia. Me hablas de tu fractura de escafoides, de tu dolor de muelas, de tu perro, de lo mal que lo pasas en agosto, de una excursión a Andorra… Poco a poco, me has vuelto desabrida la nostalgia: mi dulce bien, no me quisiste nunca.
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