El alfanje secreto (XI) de Santos Domínguez Ramos

Ha quedado en el aire morado de la tarde un hueco de alabastro y pigmentos de almagre. Las palomas rasean su vuelo indiferente sobre el mudo estertor del horizonte estrecho. Se ha cerrado la noche. Es otoño en el mundo y el viento tras los muros es una bestia ciega que aúlla en los arrabales de escarcha de la muerte.
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