No significa nada, Patria, nuestro dolor de antes.
Es ahora cuando nos duele el cuerpo y el alma y la vida.
Es ahora cuando respiramos sangre por tanto tiempo contenida.
Es ahora, Patria,
cuando nos abrochamos el cordón umbilical al corazón
y podemos marchar contigo
y podemos dolernos, hacia adentro,
con dolor de Patria
por tantos muertos y tantos caídos.
Tus flores, Patria, han sido agredidas.
Tus flores y tus niños y tus pájaros.
Trajeron armas, los invasores,
Para desraizarnos a todos, Patria.
Querían hundirnos y pisotearnos
y reírse en nuestro dolor y
nuestro amor herido de Patria Noble.
Ellos, los invasores,
iban a des-sembrar nuestra Bandera
con manos sucias, criminales,
de apátridas habitantes de la zona.
Ellos, los invasores,
querían comprar nuestras hermanas hembras,
para crearnos una casta infra-humana
de perversos “zonians”.
Ellos, los invasores, Patria, eran Yankees.
Tenían sobre el uniforme sus letreros: “U.S Army”, Patria.
Y en la frente, no tenían a Dios. ¡No!
Ni en sus pisadas dejaban huellas de hombres,
ni siquiera de extranjeros, Patria.
Ellos, los invasores,
habíanse comido nuestra fruta y nuestra leche
y se habían bebido nuestro viento
y se habían acostado en nuestra tierra.
Eran incapaces de pagarnos
con otra cosa que no fueran balas
y ametralladoras
y tanques
y soldados furibundos,
y bombas lacrimógenas
y toletazos
y empujones
y discriminación
y contrabando
y masacre de niños
y muerte.
Patria, la muerte te la enviaron.
Todos los Héroes del 9 de enero.
Todos los Niños y los Institutores Mártires.
Todos los pedazos propios de tu entraña.
Por eso, Patria, te digo, yo aquí,
frente a tus muertos de ahora:
No significa nada nuestro dolor de antes.
No significan los Próceres.
No significan las Citas con la Patria.
No significan los Tratados solapados.
No significan las Operaciones Amistad.
desde más allá de una electrificada cerca
que habían levantado para robarnos
nuestro derecho,
nuestra agua,
nuestro cielo,
nuestras mujeres,
nuestro canal,
nuestra faja de Zona Canalera.
Allí, en la cinta de agua que te parte
las entrañas, Patria,
se descubrieron ante ti, todos tus hijos muertos.
Ni las Alianzas de Progreso, ni de ninguna especie.
Nadie tiene ahora validez, Patria querida,
Patria amada,
Patria mártir,
Patria inmolada por codicia Yankee
Patria que te desangras por tus cuatro costados
Patria que te duelen las balas 30-30.
Porque tus Leyes tienen huellas de metralla
y te ha nacido hoy una Avenida de Mártires,
y el corazón te fue bifurcado por un largo convoy
de soldados armados, para detener tu furia y tu venganza.
No significa nada, Patria, nuestro dolor de antes.
Ahora que te han desarrajado el pecho
para sembrarte veinte muertos nuevos.
Ahora que te veo doblada,
llevándote tus muertos a la cara,
para besarlos, Patria,
sacudida la espalda por la fobia asesina
de unos extranjeros rubios que nos burlan, Patria.
Esos muertos que abrieron los ojos espantados
y cayeron con los labios abiertos
porque aún no acababan de gritar tu nombre.
Esos muertos, Patria, llenas de balas las entrañas
cuando se arrodillaron a buscar tus piedras
para ofrendársete en Mártires.
Tu, Patria, puedes ahora galopar en busca de tus Héroes.
Te nacieron mil hijos nuevos por cada racimo que cayó.
Te volveremos a sembrar banderas en cada sitio
donde fue ultrajada.
¡Patria, Patria, que te duelen hoy
todos los dolores de tus hijos!
¡Patria, Patria que te sientes débil y pequeña
para guardar tu sola tanto dolor que llevas en el alma.
No significa nada nuestro dolor de antes, Patria.
Significa ahora, sólo tus Héroes y tus Mártires
y tu Sangre y tus Muertos
y tu corazón caliente y rojo
hirviente fuego de tu propia entraña.