Eso es lo que llevo más de treinta años intentando averiguar de Roger Wolfe

Hojeando un libro de Rilke en edición bilingüe alemán/inglés que me he encontrado en el bolsillo interior de la cazadora esta mañana y no tengo ni puta idea de dónde huevos ha salido, un ojo a la funerala inyectado en sangre como una canica rota debajo de mis gafas de sol, el lado izquierdo de la cara un viacrucis de hematomas y de costras coaguladas, luchando por reírme o encontrarle algún sentido a mi existencia y esperando a que la gorda que ha entrado delante de mí termine con el médico de una vez y alquien se esmere en pronunciar mi nombre y apellido como un colegial exasperado entre el aséptico silencio de estas paredes blancas, se abre la puerta y es Jesús que me pregunta: «Pero… ¿qué cojones te ha pasado?»
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