Huecograbado de Santiago Montobbio

Igual que no es ningún genio quien sospecha que la lentitud venenosa de un otoño tiene por testigo final a cualquier calle la tinta de este papel también es la tinta última y en la improbable forma con que consiga abrazarme a su mentira jamás podrá ser más cierta la vida. Pues no porque se repitan hasta la fatiga dejo de saber que mis poemas no son más que los retratos de unos penúltimos suicidios, el puño que si se abre todas las llagas de la sombra tiene y también el corazón que suspira por la sigilosa huida que se transfigura en las ventanas. Que juntos quizá forman un instante solo y tenso en lo rojo o en la noche, un pobre tiempo fiero en el que el corazón aprieta y muerde para que después la vida se descanse y con igual tristeza retome mi cintura; instantes de derrotas y de muros, desangelados arañazos o torpes ensayos que con insistente timidez anuncian despedidas estos mis ocres versos en silencio sabedores de que si de la noche salgo no estoy en ningún sitio
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