Insomnio de Luis Izquierdo

A Joan Vinyoli
El tiempo libre que carece de horas arreciará en las páginas en blanco abiertas ante el miedo y contra el cálculo de prodigar las noches asediadas por la arena que sangra en el oído ante un par de pupilas desveladas. Es la norma y el rito y es el grito y damocles sin riesgo y sin espada y es una travesía monocorde que petrifica en vilo al argonauta de ningún viaje y aventura nula y a solas delirando entre murallas. Ni lleno ni vacío. Pasa el mundo y avisos como esquelas. Nadie aguarda que ocurra lo de siempre, como nunca algún fragor, un tono, la fulmínea divagación de un sueño o forma humana. Las páginas en blanco no son libres ni siquiera en las noches inundadas por la vigilia sorda de las horas que caen en la arena, desangradas.
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