La tinta de este papel es la tinta última de Santiago Montobbio

Porque vivir no basta al hombre, porque la cárcel injusta de los días hace que se pudra la pequeña carne de los sueños o porque no me quedan calles ya que guarden alguna risa dentro, o algún nombre, sobre mi mesita de noche tengo preparado el final cianuro silencioso. Pues sé que el dolor cabe en un vaso, aunque no cuándo apurarlo; será, quizá, la semana que viene, de aquí dos días, o más pronto acaso. Ante cualquier balcón, desde cualquier minuto. Cuando los ojos no soporten más sus látigos y tarde sea cuando adivinéis el modo en que la sombra es lobo y me devora. Pero aunque no haya dicho adiós a nadie, aunque para todo ahora sea tarde sí hubiera querido que cuando leyerais esto ninguno de vosotros fuera necio y pensara que aún es un poema. Porque esto no es un poema, esto ni siquiera es un testamento, yo nada tengo y nada dejo y así esto quizá no es más que una memoria o un anuncio de aquello para lo que ya no hay viento.
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