Los improbables tiempos de Santiago Montobbio

La cálida o porosa tinta de mis sueños afónicos pájaros da a un torso sobre el fino papel vegetal de la memoria y esos pájaros pueden igual ser lunas tardías que el oculto alfabeto con que unas piernas sin un solo respiro reelaboran nuevo el mundo. Y mientras reconstruyo de tu amor estos instantes mínimos sé que soy legión de vivos, que desiertos y ciudades se hacen nada si camino poblado por tus rostros y sé que puedo abrazar en cualquier momento el exacto gesto con que lanzaba yo al vacío un cigarrillo para dejar que cambiaras los discos dulces de mis ojos y que puedo cuando quiera acompañarme repitiendo el modo en que convertías las esquinas en absolutos azules sin demonios. Y saber que hasta tal punto era vivir entonces estas cosas que podíamos sin especial esfuerzo creer que el alba no era del todo mentirosa. Pero los improbables tiempos de las almas un día se disecan. Ya sólo guardo sombras.
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