Mis jóvenes amigos de Víctor Botas

La espuma y altas proas en la espuma de las playas de Italia y de Virgilio. Ese Eça de Queiroz —tan estirado, y toda la ironía que se trae en sus páginas. París, que se resume en las mañanas grises de Simenon. My rose, my rose, tenue final de un soneto de Shakespeare que hoy quisiera olvidar. Ah, mis amigos, mis jóvenes amigos, tan cachondos. Mis amigos más fieles, los que nunca nunca, ni a bien ni a mal, me dejan solo. Nulos, anonadados, perfiles ya en brazos de la muerte y sin embargo aún conversan conmigo tan pimpantes. (Pero de qué me valen todos ellos si a mi rosa de júbilo y de espanto la separan de mí, como la fiera, espacio y tiempo y ritos y temores.)
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