Sin duda un ritmo
algo impreciso
en sus conchas,
sabrá recordar
lo que se escribe ahora,
en la cincha
que el calor murmura,
pero en contienda,
sin otros lazos
que el delito de esas flores,
oh pobres, oh desguarnecidas,
como el sol
de un tejado corroído
bajo la piel.
un ritmo: sin duda
muy poco
ante el vestigio
de lo que aquí se espera.
de repente la hora calla
en las marismas.
el sentido duerme,
la pasión indaga
la muerte, otra quimera.
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