El 28 de julio de un año sin gloria de Basilio Fernández

El 28 de julio de un año sin gloria nací a la extrañeza, y al bienestar de los rincones familiares, discontinuo y sin sueño como el que no espera visitas. Nunca necesité afanes para diluirme, ni testigos para la emancipación al menudeo; sin transacciones ni pretextos he rechazado el clima de esas horas inevitables vana escoria de una imagen desenfocada. Condenado a negarme, ya firmar pactos de inactividad con maniquíes sibilinos, he llegado a este mundo como un puente tendido a la contradicción o al nihilismo de los galeotes. Guiado por vilanos, desatrancando puertas cerradas al hastío de los transportes, he desdeñado los mejores auspicios y las frambuesas anexionadas por un devaneo de otoño. Al paso del tiempo, apenas me doy cuenta del declive de la virtud, de la degradación paulatina de las tormentas de verano de las torres oblicuas que se tambalean en el error de las actitudes imprevisibles. A veces prolongo las palabras con que juego sin gran convicción y vagamente sigo la porfía de una nueva forma de vislumbre. Sálvese el que pueda en el cataclismo de la tristeza o en las consolas donde naufragan los deseos imbricados en lo irreal aunque sin provecho de nadie. Poco se sabe de los predestinados a la irreflexión y mucho menos de los que comparten su miseria en el aburrimiento. Más de trescientos años queman mi orgullo, mis gestos de pana marchita o cordobán raído, ahíto de polvo, sobre la prudencia anónima que cede a la vanagloria de la luz. Ahora me asomo a los proyectos olvidados y a las citas equivocadas en los planes del viento. Sólo una mano inadvertida repara la tramoya.
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