El sueño de los caballos muertos de Amalia Iglesias Serna

A Sylvia Plath La noche esconde espuelas, atesora secretos para el viajero que se aventura a solas hacia rutas insomnes; cuando el sueño se acuesta a la deriva y una embriaguez antigua vuelve a cercar los ojos -caballos que se despeñan cada noche y luego recobran vida para volver a suicidarse- . Alta bóveda abierta sobre la cicatriz que deja el golpear de los cuerpos remotos y el galopar penúltimo pradera adentro, semejante al ruido aquel de las puertas abatidas contra el otoño. Y preguntar a dónde van cada día sus ojos aún calientes, el alucinado mirar de los adioses si desde algún lugar suplicando su gemido inaudible. Por la grieta del aire -cerradura del mundo donde la muerte acecha apostada en el umbral del sueño útil- el galopar de los caballos que van a despeñarse y caen desfiladero abajo, arrastran la impotencia, la ingravidez de mis muslos apretados. Por el alma se adensan los recuerdos en ámbar, la resina que desprenden pesadillas de entonces, sólidas como la sangre del cristo crucificado donde se clavaban mis ojos de niña al salir de la siesta; gigantescos helechos golpeándome el rostro mientras mis manos temblorosas apartaban las nubes para encontrar el mundo que nunca estaba al otro lado de la niebla. Detrás vendrá el abismo con su imán desatado, presiento en el galope su voz más poderosa: la palabra embrujada, las palabras rotundas y el galopar constante en los cristales, su galopar constante… Luego el vacío, el cenit. Por la órbita de los caballos muertos un sopor sin escrúpulos me conduce hasta el alba.
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