El veterano de guerra de Víctor Sandoval

La madrugada en que los gallos se volvieron locos y la Torre de Pisa fue mutilada por cantar cantares de Ezra Pound. La noche en que los gatos desollados vivos por el celo arañaban el aire del tejado y el amante de la adúltera abandonaba el lecho tibio para que el engañado descansara la fatiga y el asma de la fábrica. El día en que la tierra envejeció mil años, cuando Hiroshima se quemó de pronto y los dorados delfines del dólar se orinaron de gusto. La hora en que el amor no pudo continuar su acompasado navegar, su eterno navegar de cuerpo a cuerpo, porque el pulmón azul del agua se hizo fuego y flor, alucinante flor de fuego. Nunca el vino de Europa después del último verano de la guerra fue más sangre del hombre. Los que tornábamos del frente mordíamos en las uvas los labios de nuestros compañeros muertos y el trigo de los campos nos recordaba el pelo del último soldado acribillado. Fue entonces cuando la paz pesada como el agua de múltiples cuchillos nos quitó el estandarte; nos cubrieron el pecho de medallas y nos dejaron solos, con el rencor ardiendo. Somos chispas nostálgicas de la hoguera que un día habrá de reencender su llamarada.
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