En carne viva de Teresa Palazzo Conti

Una vez más los buitres desgarrarán el centro de su figura rota. Desde la piedra falsa que grita y descontrola, se estremece la celda que llaga sus espaldas. Entre los ojos de agua del cautivo inocente, se postra una mirada peregrina y ancla una mueca sorda en el muelle de sus labios. Se agotaron las fuerzas, y el estupor ha derribado el túnel que lo llevaba al día. Un labrador de tinieblas venda los ojos de los atardeceres. Siempre es de noche sobre todas las noches. Una intención de fuga se alerta entre derrotas y despojada de horizontes se extravía. El terror a la muerte le trunca los caminos y escarba por raíces y pies de otros hermanos, el hueco de algún sueño entre voces ajenas. En el templo ruinoso de la duda, brazos de fuego y golpes lo rodean. Alucinan recuerdos sobre las horas lentas y la granada explota del fondo de la tierra. En la selva los nidos apenas se sostienen. Desde el alma del monte se levanta el aullido de la bestia que amamanta en la metralla la hoguera del rencor . La espera se hace estéril, y una cornisa de vidrios astillados descompone la luz y la esperanza. Ya urge la agonía por los negros espacios. El prisionero encubre retazos manoseados y vuelven de la nada a enredarse entre sobras sus dedos de ceniza. Busca hallar al que era en el génesis lejano de sus días, para robar de sus propias entrañas otra silueta pura, una imagen decente que logre levantarse. Entre pasos perdidos, clama un hastío de tiempos y llora la impotencia.
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