Los bares del sur de Vicente Quirarte

De gitana los ojos; las ojeras, victoria de la noche. De renovado mármol la epidermis. Mascarones de proa, los dos pechos navegan por el mar de los sargazos entre ardidos, piratas y sedientos. Los zapatos celestes, grande y honda la herida del taconear ligero y de la falda que, igual al escote de la blusa, busca el ojo cerrado del ombligo. Y esa risa alevosa, envolvente, cantarina, chorro de luna llena en el sol con muletas de los antros. Engalanada para la sed del Viernes, tomas posesión. A los peones ordenas el trópico en un vaso y ese ron que comienza el tiroteo inunda de llamas dulces tus entrañas. Mides, con regla de señora, tu dominio, reina de los plebeyos de la barra, ángel entre los torvos y sirenas. Estela de los bares, tú no esperas: veinte cerillos prenden tu cigarro cuando ya lo ha prendido tu bocaza, en pie de alta guerra tus carmines. Acódate y acábame. En tu primer cigarro, une a todas las divas de mi infancia. Concédeme la gracia de guardar en mis ojos tu antebrazo donde quince lunares se congregan para trazar la forma del caballo donde espero llevarte a cabalgar la noche. Que después la mañana nos disuelva.
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