Sombra de Santiago Montobbio

Tras los llantos o el último gesto del sol nada queda. Nada tras los llantos, los versos, los retratos. Y una sombra dice que fue ella. (Las sombras, ya se sabe, no quieren tener la culpa de ser sombras y por eso buscan amantes, asesinas). Una sombra dice que fue ella, sin cesar lo dice. Al mismo sol, al papel mismo, a quien lo escuche. Pero quizá no fue nadie y quizá fue nada. Tras los llantos, versos y retratos quizá fue sólo eso. Un nombre triste que se hizo pequeño. Un nombre sin padres a quien extravió la vida. Un nombre solo, no vaya a preocuparse nadie, si fue la sombra de un nombre, la pobrecita, la sombra de la nada aquella. Mas si nada fue, y lugar no tuvo, dice que no quiere últimas patrias, hechas con epitafios de yeso, la sombra ésta. La sombra que en cada espejo con mi rostro aún veo, la pobre y ésta que aborrece los epitafios y el yeso, la que nada fue y la que nada pide. Nada. Sólo nada. ¿No lo oís? Dejadla quieta.
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