Flebas de Román Luján

El polvo cumple su final descanso. A lo lejos, insectos antiquísimos, cadáveres que flotan al arbitrio del cenit. La ceniza de flores, nunca antes mancilladas por la vista o el olfato, urde serpientes que al chocar entremezclan sus perfumes, su nostalgia de pétalos. En la arena el sol deja morir fulgores líquidos, señala con desgano el paradero de la brisa, la púrpura mortaja que extiende la marea. Una libélula incuba su progenie en la oreja del náufrago; sobrevuela esa boca repleta de sargazos y feroces astillas. En el torso, la canícula esparce larvas que destruyen los desiertos, cicatrices en un álbum de pupilas. En esta procesión de luces reventadas en dunas, como en senos amargos, la sangre tiene forma de murciélago.
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