Invierno (I) de Vicente Rosales y Rosales

Brumoso el ideal, la carne inerte… Para otros dieron lana las vicuñas… En este invierno -macho de la muerte- ¡cuántos nos hemos de comer las uñas! Tres meses de hospital a leche cruda o terminar mendigo y en muletas. ¡Hoy esta noche dormirás desnuda mientras sse mueren de hambre los poetas! Se cuentan casos extraordinarios de los que el frío flageló siniestro; con estos casos se hacen hoy los diarios. ¡Tal vez mañana se refiera al nuestro!
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