Nostalgia (¡Mamá! ¡Borinquen me llama!) de Virgilio Dávila

¡Mamá! ¡Borinquen me llama! ¡Este país no es el mío! Borinquen es pura flama, ¡y aquí me muero de frío’! Tras un futuro mejor el lar nativo dejé, y mi tienda levanté en medio de Nueva York. Lo que miro en derredor es un triste panorama, y mi espíritu reclama por honda nostalgia herido el retorno al patrio nido. ¡Mamá! ¡Borinquen me llama! ¿En donde aquí encontraré como en mi suelo criollo el plato de arroz con pollo, la taza de buen café? ¿En donde, en donde veré, radiantes en su atavío, las mozas, ricas en brío, cuyas miradas deslumbran? ¡Aquí los ojos no alumbran ¡Este país no es el mío! Si escucho aquí una canción de las que aprendí en mis lares, o una danza de Tavárez, Campos, o Dueño Colón, mi sensible corazón de amor patrio más se inflama, y heraldo que fiel proclama este sentimiento santo, viene a mis ojos el llanto… ¡Borinquen es pura flama! En mi tierra, ¡qué primor!, en el invierno más crudo ni un árbol se ve desnudo, ni una vega sin verdor. Priva en el jardín la flor, camina parlero el río, el ave en el bosque umbrío canta su canto arbitrario, y aquí…¡La nieve es sudario! ¡Aquí me muero de frío!
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