Praga de Santiago Montobbio

Yo nunca he estado en Praga, pero le sueño jardines, escaparates llenos de temblorosos misterios y también que los tranvías se alejan justo con la extraña forma que cursi como soy siempre me ha hecho llorar por los falsos recuerdos. Si llega la noche populoso soy y la atravieso o me pierdo en una fiesta y no entiendo por qué estoy ante las ventanas que se esconden en las anónimas piernas preguntándome con insistencia cómo fue que le crecieron a nuestro amor tantos nenúfares y a la vez dándome por fin perfecta cuenta de que la soledad siempre ha sido una flor seca que alguien se dejó olvidada en un ojal. Y es que aunque yo nunca he estado en Praga le sueño –ya lo ves- jardines, tranvías, baile y despedida y cosas parecidas; y sueño también que con tan frágil materia un día hago un poema, que tú lo lees y que con cualquier motivo me traes –sorpresa- dos billetes de tren para el sitio que me ha dado por llamar de esta manera y que entonces yo tengo que aunar afecto y paciencia para decirte aquello de no despertéis al amor con vuestros pasos, aquello que no sé ahora quién lo ha escrito pero sí que dice distinto según el ánimo o el día y que quizá simplemente es -¿lo entiendes ya, estúpida mía?- aquello mismo.
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